Poèmes

La maison des grands-parents tient dans une coquille d'escargot — on y entre par le mardi, on en ressort transformée en lumière. Grand-mère a des mains de fougère qui feuilletent l'air avant l'orage,…

Le Repos des Mères Le Repos des Mères Le Repos des Mères Le Repos des Mères Le Repos des Mères Pose tes mains, enfin, sur le bord du soir. Elles ont porté tant de choses fragiles — les têtes lourdes d

Elle s'est ouverte comme on avoue un secret — pétale après pétale, la confidence rose dénouant ses voiles dans la lumière oblique du matin qui hésite encore à être jour. Et l'abeille est venue. Non pa

L'Été des Bêtes Douces L'Été des Bêtes Douces L'Été des Bêtes Douces L'Été des Bêtes Douces L'Été des Bêtes Douces Le béton fleurit sous les pieds nus des princes, Les tours sont des arbres que l'on n

Assise là où le verre hésite entre dedans et nulle part, je regarde les saisons se disputer le ciel comme deux sœurs qui tordent la même écharpe. L'une dit : c'est moi qui ai fleuri les pierres, l'au…

Le béton fleurit sous les pieds nus des princes, Les tours sont des arbres que l'on n'a jamais cueillis, Et chaque cage d'escalier garde une province Où les garçons inventent l…

Pose tes mains, enfin, sur le bord du soir. Elles ont porté tant de choses fragiles — les têtes lourdes du matin, les fièvres, les peurs sans nom, le poids d'un monde qui ne sait…

Il arrive par la gauche, aluminium brossé, son logo lumineux comme une lune privée — moi qui tourne sous Windows, boîtier noir, ventilateur asthmatique. Nous nous mesurons. Il…