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La voiture s’était arrêtée au bord de la départementale, juste après le pont, la où la route longe le canal avant de s’enfoncer dans les bois de Verchamps. La portière arrière s’était ouverte, une mai

L’amour au deux visages Il l’avait repérée un jeudi soir, . Elle avait dix huit ans Il s’appelait Jonathan. Il avait un sourire qui semblait fabriqué sur mesure pour elle, et une voix douce, posé…

Je t’écris à l’aube de mes années Revenues te dire combien tu t’es absenté En mes jours d’ici séjournés Sans toi mon aimé Si puisses-tu être ailé D’un ange nouvellement né Je te serai gré De ne point…

Dans une succession de province, une commissaire-priseuse tombe sur un objet qui ne devrait exister nulle part. Le neveu du défunt l’observe depuis la porte. Le camion arrive à dix-huit heures.

Le salon était fermé depuis neuf ans, mais le premier mardi du mois, à sept heures et demie, la lumière s’allumait derrière le rideau de fer. Deux frères, une paire de ciseaux, et tout ce qui ne s’est jamais dit autrement.

Je suis un homme de mesures : depuis trente et un ans, je dis où finit le bien de chacun, et l’on me croit. Puis la commune m’a confié le Grand Pré, et le Grand Pré n’a jamais fait deux fois la même longueur.

La ligne douze faisait un détour que personne ne savait expliquer. Sept minutes, quatre kilomètres et demi, un hameau où presque personne ne montait — et trente-huit ans que les horaires l’avalaient sans un mot.

L’hiver, le téléphone sonnait entre deux et trois heures du matin, et Franck savait avant de décrocher s’il neigeait. Cette nuit-là, il neigeait — et il restait au bout du secteur une petite route qu’il décida de garder pour la fin.

Je m’appelle Marc Ferrand, je vends des cassettes et des vieux DVD dans une boutique de la rue des Panoramas, à Paris, et je vais vous raconter une chose qui ne s’explique pas, et que je n’ai racontée…

Nate avait grandi entre deux mondes. Celui de sa mère, une femme aux mains calleuses qui collectionnait les atlas comme d’autres collectionnent les saints, et celui de son père, un professeur d’anthro

Suzanne avait dix-huit ans quand elle fit ses valises pour la première fois de sa vie. Pas une valise de vacances, remplie à la hâte de maillots de bain et de romans de plage, mais une vraie valise d’

Il existait, dans les replis oubliés de la forêt de Brocenne, un lac que les anciens du village appelaient le Lac Miroir. Non pas parce que ses eaux reflétaient le ciel avec une fidélité parfaite…

Le jour où Sousou marqua le but décisif de sa vie, il n’y avait pas de filet, pas de tribune, pas d’arbitre. Il y avait juste un terrain vague en pente, une bouteille en plastique…

Il avait posé le sac en tissu sur son bureau avec le soin qu’on réserve aux objets fragiles, puis il avait retiré son manteau en regardant par la fenêtre les toits gris de novembre,…

Le soir où Marcus trouva la pierre, le ciel de Pennsylvanie avait cette couleur particulière que les enfants reconnaissent mieux que les adultes — un mauve profond entre chi…

La ceinture de sécurité était trop serrée. Helena avait essayé trois fois de la régler, tirant sur la sangle avec ce geste machinal qu’on fait quand on cherche à s’occuper les mains, et finalement ell…

Marcel Froidevaux détestait le théâtre. Il détestait les fauteuils en velours rouge qui vous écrasaient les genoux. Il détestait les programmes qu’on vous…

Adria arrivait toujours la première. Avant les pigeons sur les rebords de fenêtre, avant les gardiens d’immeuble qui sortaient fumer leur cigarette du matin, avant même que le sole…

Il y avait, dans les marges du Grand Bois de Sylvane, une créature que les autres elfes avaient depuis longtemps cessé de nommer. On l’appelait simplement l’Exilé, e…

Il y avait dans le quartier de Bermondsey, à Londres, une sorte de légende qui commençait à se propager de pub en pub, de bouche en bouche, avec cette vitesse particulière que prenne…