On s'était promis de revenir chaque été. La maison nous attendait, volets clos, comme une parenthèse qu'on n'osait refermer.
Mais cette année-là, la clé ne tournait plus. Quelqu'un, avant nous, était déjà entré.
Et la porte, enfin, s'ouvrit sur ce qu'aucun d'eux n'avait osé imaginer.
Ce fil est clos. 3 plumes l’ont mené jusqu’ici.