Le Boisseau de la Mère Anselme

En ce temps-là, dans un village serré entre deux collines de seigle, il n’y avait qu’une seule mesure à grain dont personne ne discutait la justesse : le boisseau de la mère Anselme. C’était un boisseau de bois de charme, cerclé de fer, poli par quatre générations de paumes, et l’on disait que le grain mesuré là ne mentait pas plus que l’eau du puits.

La mère Anselme vivait seule au bout du chemin creux, dans une maison basse qui sentait la pomme d’hiver. Elle ne possédait ni champ ni bête, rien qu’un carré de choux, son boisseau, et une patience que rien ne semblait user.

Quand on venait le lui emprunter — et l’on venait de tout le village —, elle le tendait sur le seuil et disait toujours les mêmes mots :

— Prends-le plein, rends-le juste, et que la mesure te mesure.

On riait un peu de la formule, comme on rit des choses des vieilles gens.