La Fille qui Vendit son Ombre

Il était une fois, dans un pays où le soleil ne se couchait qu'à regret, une fille nommée Ivoline qui n'avait rien. Elle n'avait ni père, ni mère, ni toit qui fût à elle. Elle avait un tablier, deux mains, et une ombre remarquablement longue — si longue qu'à l'heure où les autres ombres se ramassent sous les pieds, la sienne traversait encore la place et montait jusqu'au premier étage du presbytère.

On s'en moquait. On disait : voilà la fille qui a plus d'ombre que de pain.

Les enfants s'amusaient à courir dessus, l'été, parce qu'il y faisait frais. Le sacristain prétendait qu'une ombre pareille était contraire à l'ordre des choses, et il en avait parlé au curé, qui avait répondu que l'ordre des choses n'était pas de sa compétence. Ivoline, elle, n'y pensait pas. On ne pense pas à ce qu'on a toujours eu.

Or un soir de novembre, comme elle balayait le seuil de l'auberge pour un quignon, un homme s'assit sur la borne et la regarda travailler. Il était vêtu de gris, ni riche ni pauvre, et son pied ne portait aucune ombre — ce qu'Ivoline remarqua sans rien dire, car elle avait appris qu'il vaut mieux ne pas nommer ce qui n'est pas à sa place.

— Tu as là un beau bien, dit l'homme.
— Je n'ai rien.
— Tu as une ombre de sept coudées. J'en donnerais cher.

Ivoline s'appuya sur son balai et le regarda pour la première fois en face.

— Et qu'est-ce qu'on fait d'une ombre, monsieur ?
— Ce qu'on veut. C'est bien pour cela que j'en achète.
— Vous en avez acheté beaucoup ?
— Assez pour savoir ce que valent les questions qu'on me pose avant de vendre. Tu en as posé deux. C'est déjà plus que la plupart.

Il posa sur la borne trois pièces.