L'Épée qui Refusait de Couper

Il était une fois, dans un royaume au-delà des sept cols, une épée qu’on se transmettait de père en fils comme d’autres se transmettent un nom. On l’appelait Droiture. Elle avait été forgée, disait-on, dans le fer d’une étoile tombée sur la montagne de Kern, par un forgeron qui avait mis dans la trempe une chose qu’aucun forgeron n’y avait mise avant lui : un serment.

Car Droiture avait ceci de particulier, qu’elle refusait de couper ce qui ne devait pas l’être.

Dans une cause juste, elle était vive comme une hirondelle, et l’on racontait qu’elle chantait alors, un son clair de cloche fêlée, que les soldats juraient entendre par-dessus la bataille. Mais dans une cause mauvaise, elle devenait lourde, lourde comme une enclume, lourde comme un remords, et le bras le plus fort du royaume ne pouvait seulement la lever.

Or le royaume changea de roi, comme changent les saisons, et le nouveau roi aimait la guerre pour la guerre, comme d’autres aiment le vin pour l’ivresse.